Era sua voz, era seu rosto, era aquele pontinho no alto da maçã do rosto... Eram seus lábios grossos e secos, suas mãos grandes e levemente ossudas, seus braços finos e seu cabelo perfeitamente preto. Seu penteado redemoinho perfeito, seu rosto infantil e seus olhos asiáticos, sua pouca estatura e seu jeito engraçado, seu bom humor e sua sensibilidade oculta, sua inocência no olhar negro e o último nome que eu nunca lembro, e, claro, aquela forma única de chamar meu nome dando o ar oxítono ao meu nome dissilábico paroxítono... E ainda procuro qualidades e características... Em meus dias tristes, você me fazia sorrir. Eu não te dei valor em um mês, mas te amei pelo resto do tempo, mesmo quando deixei de te ver...

É errado eu ter dezessete anos e acreditar que sei o que é amor só por que senti uma atração pelo mesmo cara durante oito anos e continuo sentindo?

É errado eu dizer que, gostei de vários outros – Admirei incontáveis belezas, beijei, fiquei e, secretamente, namorei – e ainda assim dizer que trocaria todos por ele?

Quer dizer que isso não é amor?

Eu não sei o que é.

Uma obsessão doentia?

Sim, fui obcecada, cometeria loucuras, eu notei. Desde coisinhas patéticas como uma reza de momento para ele me notar até mandingas de revista ou mesmo oferecer meu corpo.

Se ele era mesmo tão incrível quanto eu acho que ele era, com certeza ele não toparia.

Não sei o que eu faria se eu o visse agora, depois de dois anos e meio. Acredito que você não tem mais aqueles perfeitos olhos negros e inocentes, sua voz talvez tenha mudado, e com certeza você deu algum jeito no seu cabelo bizarro que eu amava... Como eu amava... Você até está mais alto, eu creio. Mas, não é o Meu moleque. Não é o cara que eu supostamente amei, ou foi o objeto de minha obsessão. Não sei mais quem é você.

E ainda assim, continuo te amando.